Se trabaja con barro y con sueños

Puta…muchas cosas. Hace tiempo que he estado con ganas de escribir y me he encontrado con poco tiempo, con una sensación de premura de otras cosas. Y a ratos desconfiado de este formato por parecerme muy de vitrina y reñido con la autenticidad y con la sinceridad, como si uno mostrara aquí algo medio teatrero, como poco auténtico, poco espontáneo…
Me gusta como escribe M, por que no la piensa y el resultado es encantador. O a lo mejor la loca la piensa caleta antes de escribir y yo estoy puro hueveando y todos hacen lo mismo. Bueno, debe pensarla igual, pero en general me parece que la piensa menos. Aunque en todo caso ya ni escribe, por que está folin in lov, ashi…

Vi un ser de otro planeta que es hijo mio en una pantalla de luz encaramado en una torre de 11 pisos…viene muy lejos, o eso siento, pero ya viene lo suficientemente cerca como para ver que es humanoide. Es un humanoide..es rara esa palabra; todo lo terminado en oide es algo falso o inacabado. En este caso es lo segundo.
Se mueve, por momentos sorprendentemente..! es una criatura humana. Me recuerda el homúnculo o el cuadro “El grito” de Munch. Después le sacaron una foto de frente y está para tatuaje de chascón: la pura calavera.
Lo llamamos “la manchita” cuando era solo una mancha informe que latía, como un corazón primitivo. Ahora parece un marciano y lo llamamos, ya con algo de cariño, “Rena”, diminutivo de renacuajo. Aunque lo que se lleva los últimos días es referirnos chistosamente, pero serios y en tercera persona, a “la sandía”, por el aspecto que empieza a ofrecer el envase, es decir la guata que lo contiene.

Puta que se han complicado las cosas…
Mucho trabajo este año, como nunca.
Queríamos una casa con la Cecilia, y nos pusimos a buscar una.
En principio ella quería un departamento, por que teme visitas de ladrones y le parece más seguro.

Yo no quería, por que me gusta la tierra y los depas son como cuadrados y chicos, opresivos a la larga. Ella es miedosa, pero yo creo que la delincuencia es parte del paisaje y que hay queh’ tar vío no ma, broder, ashi...
No siempre basta con eso, pero, sin querer ser temerario, uno no puede vivir en temor del peligro. Si el mundo igual está desordenado, y las grandes ciudades que yo sepa siempre han sido así.
La cuestión es que tras mucho buscar (quedamos con los ojos llenos de casas), encontramos una en la que coincidimos y JUA!
El fuckin Money lo pone el banco, que tiene un apellido bonito (“Santander”). Suena como elegante, como nombre de puerto o algo así. O sea, tiene un nombre que es como apellido.
Pero no contentos con prestarnos la plata los del banco me exigieron que me hiciera cliente de ellos. Eso es bien especial, por que yo creía que si me estaban prestando plata para una casa ya era cliente. Sobre todo considerando que si no les cumplo me hacen pebre, me pueden hasta encarcelar después de quitarme la casa, los muebles y el alma.
El caso es que me pusieron como condición amarrarme con ellos, y ahora tengo una chequera, cuenta corriente y un juego de tarjetas plásticas y una línea de crédito.

Un puñado de weas que nunca he necesitado, que nunca pedí y que considero más que nada un cacho.

Pero están ahí, en un cajón.

Y más encima tengo que pagarles una mensualidad. No es tan alta, pero la sangría es permanente. En fin, consulté con mi suegro, viejo zorro y curtido en estas lides, que me sopló que legalmente no me pueden obligar a ser “cliente” por los años que dure el préstamo para la casa, que era lo que me había dicho mi ejecutiva, así que pienso sostener el cuento un año, máximo, y portón, chao pescao.
No confío en mi ejecutiva. En realidad no se puede confiar en ellos.
Y la publicidad de otra institución financiera, Atlas, decía “alguien en quien confiar”; pffffffffff…..!
En fin.
Esta época del año me resulta agridulce por que viene el verano, pero hay que buscar pega para el otro año. Hay buen tiempo, pero se acelera el ritmo histórico y no hay tiempo. Sin mencionar que el desgaste del ciclo anual entra en fase álgida, o sea todos raja de cansados y queriendo puro salir de vacaciones. Queda poco, pero por lo mismo uno quiere que termine, y la wea se alarga.
Pffffffffffff, de nuevo, jajajajaja =)
Parece que hay que andar zen. Al día y fijarse en los sonidos, en los detalles, en las hojitas de los árboles, en el ritmo de la respiración y en el sonido del mar. Deporte, quiero hacer deporte, que me duelan los músculos del cuerpo, no los de la cabeza no más.
La Internet, en el momento del año en que más se necesita está funcionando como el loly. Ley de Murphy.

Me tienen chato los pokemones y el reggaetón. Y la teletón. La tele más que la ton. Me caen mal los weones de la tele en general. Los encuentro enteros pajarones y frívolos y fooooomeeeeeess..!
Ya empecé con las consideraciones intempestivas…
Mi madre, mi pobre madre…es un cable al rojo hasta el centro de la tierra. La muerte y la miseria, la vida hecha jirones en un cuerpo que envejece y un amor que, al fondo, arde. La vida empieza a despedirse de ella, le entrega los minutos robados, los descuentos, y ella nunca ha estado más expresiva y risueña, acaso nunca hemos estado tan cerca. Y las agujas del reloj corren. Pulso. El pulso del mundo me hace rechinar los dientes y gritar silenciosamente: quiero devorarlo todo…mi madre se apaga, mi hijo se enciende y yo corro moviendo un dínamo cósmico, como un náufrago en medio del mar, sin posibilidades pero aferrándome instintivamente a la esperanza y a la lucidez.


El loco es hombre. Ayer hubo control médico y Ronnie dijo que el renacuajo es macho. No tiene nombre aun. Yo quería una niña, pero él es bienvenido igual.
Sé por que quería una niña. Quería criar una princesa amazona. Esto de leer atrofia la cabeza y lo quijotiza a uno jajajajaja… En cambio tendré que criar, ¿qué cosa?, un dandy, supongo. O algo así. Por eso hay que conocerlo primero para ponerle nombre. No hay apuro.
C quiere bautizarlo. Por la iglesia católica, entiéndase.

Yo no estoy ni ahí.

Respeto a las personas que profesan esa religión (yo también milité en ella de niño por tradición y cultura), pero no veo la razón para inscribir ahí al cabro chico. La religión es un asunto de opciones responsables, creo. Si no pa qué, po!...si es por celebrar el nacimiento hacemos una ceremonia significativa y simbólica y una fiesta con familiares y amigos. Fin de la historia.


Gente que me ha escrito y que me alegra que lo haya hecho y que pretendo ver en persona en el corto o mediano plazo: Checha Quinteros (date una vuelta por acá; Checha!), Marcela Cubillos, PP Benavides. Gracias, licenciados. No les he repondido por que el trabajo me ha mantenido alejado de las teclas, pero saludos y bendiciones a todos. Gracias a Carlos también por sus comentarios, asiduo lector de larga data.

¡Voy a jugar con tierra otra vez, por fin!

Velocidad crucero

En noviembre del año pasado mi mamá se enfermó. Un trombo o coágulo de sangre se atascó en una vena cerca de su cerebro y obstruyó la irrigación haciéndola perder el conocimiento. Un accidente vascular o una trombosis, que le llaman. Cuando despertó no podía moverse ni hablar. Era un sábado en la tarde cuando recibí una llamada telefónica de una prima que me puso al corriente. Estaba atardeciendo y caché que había llegado el tiempo en el que venía pensando desde hace rato. Al día siguiente me fui temprano a Rancagua, esa ciudad de mierda que me carga y que mi amigo Chopa adora, cada uno de los dos con sus propias razones. Yo tuve que bancármela casi 20 años.

Desde entonces he estado lo más cerca de ella que he podido y he ido a visitarla regularmente cada quince días. El primer mes y medio fui todas las semanas y me quedaba varios días. El destino quiso que una tía muy querida y una prima que ha resultado ser un ángel se han hecho cargo de ella, pues ya no puede estar sola y traermela a donde yo vivo sería ponerla en una situación muy incómoda, a ella, que nunca quiso salir de su casa. Abandoné la idea de estudiar en el extranjero, pues no podría irme por mucho tiempo dejándola. Y no es tanto por echarla de menos como por sentir que es mi responsabilidad, o al menos sé que ella no habría hecho menos si yo hubiese estado en su situación. Se recuperó bastante, pero nunca más será la misma. Su brazo derecho quedó inutilizado y perdió la capacidad de hablar. Transmite caleta, igual, pero no se le entiende nada. Habla en una jerga silábica-vocálica onda "Tototatetototototutoto...", y hay que tratar de cachar qué onda. En compensación su humor mejoró y está más alegre, como más distendida, ella que era más dura que palta de supermercado... También (no sé por qué) no quiso teñirse más el pelo ni arreglarse, como si hubiera dicho como en la canción del Álvaro Henríquez "alashushesumaaaa...". Al menos ya controla esfínteres, que es una gran cosa, y anda en la suya, ordenando cosas, pone la mesa y come y va al baño sola. Pero ya no es independiente. Tuvo que irse a vivir con mi tía en un departamento chiquito, y nuestra casa quedó habitada solo por los arrendatarios de las piezas sobrantes, que igual son de confianza y la cuidan bien. Cuando me quedo allá, lo hago en la que por casi 20 años fue mi pieza. En la noche prendo el fuego de la salamandra, recorro la casa y la siento llena de recuerdos y de fantasmas del pasado. Es cuático.

El jardín es solo tierra y ha crecido maleza en los maceteros. La enredadera la cortaron y el parrón está escuálido y medio mustio. Todo es silencioso. Lo bueno es que ella está bien, dentro de sus posibilidades, donde está. No quiere salir del depa y su cabeza está del color de los ajos. Con los lentes y su pelo corto tiene un aire a Andy Warhol. El sábado fuimos en el auto con la Cecilia y la idea era sacarla a pasear. No quería, tuve que sacarla a la fuerza; ya, nada de weas, no te vas a quedar encerrada el resto de tu vida aquí, vamos....me rasguñó, pero al final la saqué igual no más, la metí al auto y nos fuimos a pasear a Lo Miranda, un pueblo cerca de Rancagua donde teníamos una casa de veraneo cuando yo era niño. El pueblo ya no es igual. Las calles están pavimentadas y todo se ve más urbanizado. Pero pude encontrar los caminos y fue grato; mamá estaba contenta y lo disfrutó también.

Cuando compro los pasajes en el terminal, o cuando me tercio con un portero me dicen "joven"..."Adelante, joven", "Buenos días, joven", "De nada, joven"...y a mi me da risa.

Ya no soy joven. El futuro de mi juventud ya se fue. Soy un adulto, un hombre. Lleno de contradicciones, inseguridades y fantasmas. Intenso a rabiar, alerta, con un niño escondido. Como todos. La vejez está a la vuelta de la esquina. La vejez y la muerte. Y voy corriendo: la sonrisa de mi madre me lo dice. No hay esperanza, no hay tristeza: es así nada más. Debe ser bueno si así es. Era polvo y volveré al polvo pronto, dentro de unos años. Mientras tanto exprimo la vida. Tanto la exprimo que me saqué la chucha en bicicleta hace poco, pero me gustan mis cicatrices. Me siento en la cresta de la ola aunque el espejo cada mañana me susurra "Memento mori...".

Ese es tu enemigo, hijo de puta. Una parte de él.

Para Marica Cizañero de los Anónimos

Esta canción va dedicada a Marica Cizañero de los Anónimos (ese es tu nombre, ¿no?). Para ti, weon, sí, para ti, no, si tampoco solo para ti, o sea, para ti para que la disfrutes o la padezcas, en mala; para todo el equipo de LUN y de SQP y esas mierdas similares; sobretodo para los enemigos de la vida, para los envidiosos y cizañeros, para los intrigantes y los chantas, para esas almas plebeyas que buscan la paja en el ojo ajeno sin ver la viga en el propio desde las cómodas posiciones que brinda el anonimato o la impunidad. Que resuene en sus oídos y se enquiste en su memoria.

Pero también en buena para mis amigos, para mi mujer y para todos los que están llenos de defectos pero no dejan de ser buenas personas aunque cometan errores, para ti Chopita, amigo, para ud, doctor Patricio, enemigo de plebeyos y aprendiz de hombre como yo, para Rojas mi amigo, para mi suegro, para David, para Manuel y Polaf, para la Maricza, para la Bolocco y la Bachelet.

Y tú, Marica, escúchala bien y acompáñala con una sopita de cianuro.

Un saludo a los guerreros por la vida. Aguante, y grande Rubén.

Para los pavuncios: hay que hacer click en la imagen pa ver el video.

Para cerrar la discusión (en broma y en serio)

Eso no más...

lapalalapalalapalalapalalapalalapala

Esto no está bien. No se puede vivir por mucho tiempo de la manera que lo estoy haciendo ahora. Mentira. Sí se puede. Un montón de gente lo hace. Trabajar, trabajar, trabajar, trabajar...lo imbécil del caso es que siento que se trata de un esfuerzo cuyos destinatarios en su mayoría se sentirían más cómodos prescindiendo de lo que se les entrega, pero igual van a hueviar y a calentar el asiento. No es para nada motivante y se me está empezando a poner cuesta arriba. Trabajar, comer, cagar, dormir, trabajar, trabajar, trabajar sin destino, sin sentido, como arando en el mar. Lo único que me hace sentir que vale la pena es ver a mi ratón tranquilo, con tiempo libre, pero recuerdo a esa gente que he oído decir "puta, weon, yo trabajo weon, como bestia weon, de sol a sol weon y todos los días de la semana y del año weon, no tengo tiempo para nada más weon, pero ¿sabi qué, weon?, toy contento weon, por que me gusta darle lo mejor a mi familia weon, etc, etc, etc..."; voy a ser mal padre, parece por que, la verdad, no estoy ni al lado con esa filosofía de vida y me parece una mierda. Estoy al aguante, pero hoy siento que necesito mi día de furia y me pregunto si no me habré metido en un forro. Sí, ya sé que soy un pendejo. Dime egoísta, inmaduro, flojo podrido como me decía malditamente mi madre, pero no me sacan de la cabeza que se trabaja para vivir y no al revés, y que esto será normal en en sentido de que hay mucha gente en la misma, pero no me vengan con que es natural y con que hay que sentirse orgulloso de hacerlo. Asumo que no soy un "hombre trabajador", sino un weon vacacionador, un hippie (sorry, mom, pero es lo que hay). Al final todos somos hippies.

En fin..!

Chequeen este video por favor, que está imperdible. Lo desubrí gracias a mi amiga Maricza, que me pone al corriente de las novedades y que me desayunó con esta maravilla ayer mientras hablábamos sobre artistas freaksmmmm...! (ojo, que no es Evo Morales).